Es war ein kalter Winter in der Nachkriegszeit und Weihnachten stand vor der Tür. Wir, das heißt meine Mutter Ursel, mein sechsjähriger Bruder Erich und ich, gerade mal acht Jahre alt, wohnten damals in einem kleinen, aber gemütlichen Behelfsheim mit drei Zimmerchen am Parkfriedhof.